Gol
Un amalgam de noțiuni petrecute-n frumosuri,
Pictate-n urât de un simț fără de folosuri
Și fără de sens în contururi iluzorii,
Ce au fost adâncite în strânsoarea uitării... De sine
Și fără culori, dincolo de bine și de rău,
Dincolo de ce-i lăsat în urmă, de ce e al tău?
Mai știi? Până și un gol cere un contur
Prin care sa se definească, chiar lipsit de voință..
Și ce poate fi mai matur?
Un gol, atât de bine definit în lipsa lui de umanitate
Și totuși, incert, totuși fără pic de pietate
Față de un nelipsit continuu al vieții,
Înconjor al nopții până-n plecarea dimineții
Și a soarelui pe cer, căci cere luminare... Te-ntrebi,
Un gol, neant, nimic, primește și el cândva ardoare... Lumină oare?
Un concept paradoxal de nimic, într-o existență ciclică perpetuă, în renaștere și infinit,
Un vid plin de înțelesuri neînțelese prin el însuși... și corupt de un ceva antitetic care țese
În firul lumii chiar viața. Te întrebi de ce ești si cum și ce?
Între viață și moarte poate fi orice, lipsit de libertate, ascuns în opțiuni nenumărate
Și alegeri, în toate și în tot, pierdut, iar în nimic, găsit.
Și nu știi de crești tu, ori golul, ori tu, oricine? Cine ești si cum și de ce nu-ți vine.
Te zbați și întrezărești, contururi și linii și încerci să citești,
Printre ele să cauți spuse și nespuse, scopuri și țeluri, departe parcă-s duse.